Alas

Resulta extraño el mundo. El viento barre absorto
las dobles alas luminosas
de una ausencia furtiva
que gira en la sombra de las cosas.

Dobles alas del esfuerzo inútil,
testarudos enigmas cotidianos,
plenitud del fracaso vuelto vicio,
presencia repetida de la ausencia.

Los hombres —Dios mediante—
insisten en no verlas,
las dobles alas juegan
en círculos concéntricos.

Sólo de tanto en tanto
rozan la luz
de mi pañuelo blanco.