de profesión, poeta: DELIA.Crónica de un abrazo

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viernes, 19 de mayo de 2017

Seguir girando en el bello planeta, siempre

Y una noche, de repente, sin previo aviso, llega un mail y Delia sigue girando en el bello planeta...

"Ayer noche divagando, buscando músicas, nombres, caras, afectos de antes, o de siempre Junóus, encontré un blog tuyo y después otro y enfín... leí, leí y te re-reconocí intensa tal como te sabía... Páaah... y abrazo, alabo, temo, corazoneo, envidio (y unos cuantos verbos más) eso de vos... sobre todo: Abrazo.

Pasado el piropeaje lo que quería decirte es que guardo un poema de tu hermana (que puede que tengas o no... y ante la duda..), poema que me dio una noche que fuimos a tu casa y sin poder musicalizarlo nesos tiempos (deuda mía) archivadísimo quedó.

Hace un tiempo (¿años, 5, 10, 22...?) revisando carpetas lo encontré y lo escribí (recordando a ambas endemientras) acá en mi vieja agenda (2 tapas, hojas de papel, nada virtual) para tenerlo más cerca y palpable a futuro.

Y tá, anoche pensé que en caso de que no, debías tenerlo :

HAY PALABRAS

QUE AMAMOS LOS POETAS:

LA VOZ RESURRECIÓN,

LIBERTAD Y COMETA.

EL GIRO DEL DOLOR

QUE YA SE ANUNCIA

EN LA ANGUSTIOSA IMAGEN

DEL ABISMO,

Y EN LA INAUDIBLE FÉ

QUE A VECES LLAMA.

EL BRILLO DEL SONIDO

DE LA PALABRA LUZ

LA MÁGICA VOZ: LUNA

Y EL SILENCIO SEVERO

QUE EN LA MUERTE

INEXPLICA LA R.

HAY PALABRAS QUE AMAMOS

LOS POETAS:

DUDAR, AMAR, PAZ.

Y EN UNA

POSIBLEMENTE,

LAS OTRAS SE CONTENGAN,

AMADA POR PALABRA,

POR HECHO

Y PERMANENCIA.

AMADA CICATRIZ

QUE AL FINAL TERMINA

CON EL DOLOR RABIOSO

DE LA HERIDA

AMADA AUNQUE NOS CUESTE.

AMAMOS LOS POETAS

A LA VIDA. Delia Matute

Listo. Quiero creer que lo copié en su momento (puntuación, forma) tal como lo escribió Delia; de no ser así Mil Perdones... también quisiera saber en cuál de las carpetas de mi estudio estará el original enjín... lo importante hoy es esta copia que puedo acercarte.

Cuando puedas, me gustaría saber que te llegó.

Encontré esta dirección tuya en uno de los blogs, ojalá y sirva. (ojalá y ande... como decimo' nel pago)

Flor de Abrazo.

Daniel"

(GRACIAS, DANIEL RUSSO)

lunes, 19 de octubre de 2015

Al poco tiempo de irme a vivir sola puse en un vaso con agua una semilla de una palta que me había alimentado una solitaria noche de mi primera casa, un monoambiente que apenas podía pagar con mi magro sueldo de secretaria...
A los pocos días la semilla largó su raíz y luego fue un amoroso viaje biológico ver crecer ese brote verde e ir convirtiéndose en un arbolito perfecto en sus proporciones y verdes. Muchas veces tuve la sensación de que si me quedaba mirándolo fijamente durante algunas horas podía ver su crecimiento.
Del vasito pasó a un frasco, del frasco a un florero, de allí a una maceta y ya no se pudo más porque el monoambiente era muy monoambiente.
El amigo de un amigo tenía un enorme patio en las afueras de Capital y allí fuimos a trasplantar a mi compañero verde. Fue toda una emoción esa ceremonia que coronamos con gran asadito y brindis. Volví a regarlo varias veces durante algunos años y lo ví convertirse en gran árbol que daba frutos.

Algunos años más tarde la vida me premió con el premio más premio de todos los premios. La dimensión exacta y perfecta del amor vino a mi vida llamándose Lautaro, y me convertí en madre. ¿Hay palabras para definir ese júbilo? Debe haberlas pero esa es tarea de escritores. Solo puedo decir que ya nada fue igual, que todo tuvo, tiene y tendrá color, olor y sabor a maternidad. Mis logros son los suyos, sus logros son mi orgullo. Lo vi nacer, lo vi crecer, lo vi volar... Lo veo hoy, hombre, plantado en sus convicciones, brillante en sus talentos. Y es la vida para siempre.

Para compensar tanta vida mi libro nace de las entrañas del dolor, de la oscuridad del zarpazo de la muerte. Pero nace, y es vida también. Vida trasmutadora de dolor. Coraje para enfrentar lo inmortal.

Lo inmortal. Un árbol, un hijo, un libro. Ese árbol, ese hijo, ese libro dirán que estuve aquí.

Por eso este hueco que me atraviesa la panza. Por eso esta sensación de inmensidad que me atorbellina. Por eso este abrazo que me acuna. Los espero allí hoy.

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Aclaración y propuesta

(Todo el contenido de este blog está protegido en Propiedad Intelectual)

Este blog está construido desde la admiración, el amor y el dolor. Comencé a construirlo en el año 2009, como un homenaje a mi hermana y una manera de poner a disposición de todos un regalo que se me ocurrió hacerle cuando cumplió 60 años: la edición de un libro con sus poemas. O con algunos de sus poemas. Como el presupuesto era escaso, decidí hacerle una edición pequeña, de 30 volúmenes, para que ella regalara a sus íntimos. Y luego hacer el blog para poner sus palabras al alcance de quien quisiera leerlas. Pero la vida, el trajín, el trabajo, el estres y, sobre todo que "siempre había tiempo para ir haciéndolo", hicieron que demorara este proyecto.

Y la muerte apareció de golpe y se llevó a Delia. Demasiado temprano... demasiado injustamente. Y se acabó el tiempo...

Y como una de las pocas cosas que me acerca un poco de consuelo es leer sus textos y mirar sus fotos, decidí reflotar aquel proyecto postergado y "mejorarlo", si cabe el término. Aquí ofrezco entonces los trabajos que fueron publicados en aquel librito que a ella la hizo feliz recibir y a mí hacer: "De profesión, poeta" con los trabajos "Poemas escogidos" y "Expertas en coraje y duelo".

Por último, propongo hacer crecer el blog con una recopilación de todos aquellos poemas o textos que anden desparramados por ahí...

Y también todo aquel que quiera escribir sobre ella o recordarla, puede enviar sus escritos. O fotos. Yo me encargaré de aquí publicarlos.

Será una manera de tenerla acá, con nosotros. De hacerle un pitocatalán a la estúpida muerte.

Gracias,

Stella Matute

(mandar a stellamatute@hotmail.com y en el asunto poner "para el blog de María Delia").

Nació en San Rafael, Mendoza, el 6 de junio de 1949. Eso la hizo geminiana de pura cepa, y buey (o búfalo) en el horóscopo chino.

Su infancia y adolescencia transcurrieron en las soleadas veredas de San Rafael (Mendoza), su ciudad natal.

Al terminar la secundaria comenzó a estudiar Filosofía y Letras pero muy poco tiempo después se trasladó a vivir a Buenos Aires, donde cursó la carrera de Maestra para Ciegos.

Hizo infinidad de cosas para sobrevivir en la gran ciudad. Y dedicaba gran cantidad de horas de su vida a militar por un mundo mejor.

En 1974 se casó.

En 1975 tuvo la primera gran, enorme, inmensa alegría y el primer gran, enorme, inmenso dolor. En junio nació su primera hija, Marina, y en setiembre la muerte se llevó a su padre.

Militante comprometida con lo político y lo social, en 1976 sufrió la dictadura militar y la desaparición de sus compañeros; eso derivó en que se autodefiniera como una sobreviviente de la tragedia, lo que marcó definitivamente su vida.

Durante los años de la dictadura escribió cuentos y poemas, entre los que se destacan “Expertas en coraje y duelo”, dedicado a las Madres de Plaza de Mayo, y “Parte de ausencia”, dedicado a los 30.000 compañeros detenidos-desaparecidos.

En sus escritos de esos años relata por demás lo vivido durante ese negro periodo de la historia argentina.

Igualmente, por sobre los dolores, prevalecieron otras dos grandes, enormes, inmensas alegrías. En abril de 1979 nació Magdalena, su segunda hija, y en noviembre de 1981, Melina, la más pequeña.

Fue, por sobre casi todo, una madre maravillosa y la vida de sus tres hijas dan prueba clara de ello.

Buena hija, mejor hermana. Militante incansable, luchadora apasionada por la memoria, la verdad, la justicia y por un mundo mejor.

Compartió su amor por la literatura trabajando como docente en talleres de redacción y en la corrección de estilos.

Contaba con grandes facultades de pitonisa lo que la convirtió en, posiblemente, la única facilitadora e interpretadora con orientación marxista del I Ching, gran oráculo.

La vida no le ahorró dolores. Pero también le brindó felicidades. Como el nacimiento de su primer nieto, Camilo, en febrero de 2009.

Apasionada, todo lo que encaró lo llevó a cabo con el máximo de compromiso. Pero pocas cosas la hicieron tan feliz y la exaltaron tanto como escribir.

María Delia fue, de acuerdo a lo que reza el diccionario de la Real Academia Española, una “persona que compone obras poéticas y está dotada de las facultades necesarias para componerlas”, o sea, una poeta (que es lo mismo).

Luchadora apasionada por la memoria, la verdad, la justicia y por un mundo mejor, falleció de forma inesperada el 13 de agosto de 2012, dejando atónitos a todos los que la amaban. Y mereció que sus compañeros la despidieran con las frases “¡Ha muerto una revolucionaria! ¡Qué viva la revolución!”

Delia estaba por cumplir 10 años cuando yo nací. He escuchado a mi abuela y a mi madre contar incansablemente que ella, Delia, me tomó como “su muñeca preferida”. Me cuidaba, me cambiaba, me peinaba, me alzaba, me jugaba, me daba de comer, me paseaba, me amacaba…
Delia estuvo presente en cada acontecimiento de mi vida. En todos y cada uno.

Delia me enseñó a caminar y a hablar. Me enseñó a leer y también me ingresó en el mundo de la lectura. Me llevaba a la escuela y me iba a buscar. En mis terrores nocturnos infantiles Delia todas las noches corría su cama hacia la mía para quedar cabecera con cabecera y nos dábamos la mano por debajo de las almohadas. Sólo así yo podía dormirme. Durante años. Más tarde supe que ella lo hacía para que yo no volviera a dormir a la habitación de mis viejos. Era tan joven y ya sabía lo que era mejor para mí. Y se jugaba por eso. Porque mi vieja decía, “pasamos la cama de “la Stellita” al cuarto nuestro de nuevo y listo, así vos podés dormir tranquila” Y ella contestaba, “yo duermo tranquila con la mano de “la Stella” entre la mía”. Así ayudaba, "me" ayudaba, a que mi madre me "soltara", a que yo "creciera".
Me hizo conocer en forma muy temprana a Los Beatles, a Serrat y a Miguel Hernández. Tuve primera noción de la dimensión del dolor cuando se vino a vivir a Buenos Aires. Yo tenía 9 años y me enfermé de tanto llorar. Y volví a la habitación de mis padres. No podía dormir sola. No podía con tanta soledad. También, luego, fue la dimensión de la alegría cada vez que iba a San Rafael a pasar las Fiestas y me traía con ella de vacaciones a su casa. Me encantaba venir a visitarla. En alguna de esas vacaciones me convenció de que la habitación de los padres es de los padres. Y que los miedos se vencen enfrentándolos…
Delia fue quien me enseñó eso de “hacerme mujercita”, como se decía en aquel entonces.
Me resultó siempre imposible no llorar cuando nos despedíamos. Si era ella la que se iba yo quedaba en el andén llorando y ella desde la ventanilla me sonreía acercándome consuelo mientras repetía abriendo grande su boca (para que yo pudiera leerle los labios): “NO LLORES. NO LLORES”. Y cuando era yo la que me volvía a casa, la situación se repetía “en viceversa”, yo arriba del micro y ella en el andén, con la mano en alto y su boca, sonriendo, moviéndose enorme: “NO LLORES. NO LLORES”. Ni sus promesas de escribirme cada semana (que cumplía puntualmente) me acercaba ese consuelo cuando me despedía de ella.

Con Delia conocí el mar.
Fue ella, también, la que me dio la noticia de la temprana muerte de mi padre. “¿Él está bien?”, pregunté yo desde mi negación de adolescente. Y ella, tomando mi cara entre sus manos y mirándome profundamente como sólo ella sabía hacerlo me contestó: “Sí. Él está bien… Él ya está bien.” Y me abrazó llorando. Esa fue la forma… Esa fue la frase… todavía puedo escucharla. Tenía una enorme capacidad de sintetizar en una sola frase un mundo entero. Eso siempre me maravilló.

Cuando Delia cursaba su primer embarazo tuve sus síntomas. Yo tenía 15 años y a la distancia sentía náuseas, mareos, me paraba con la panza para adelante y la mano sobre el vientre. No sé si eso es bueno o malo. Pero me pasaba. Nos reíamos mucho o, más bien, muchos se reían de mí. Ella me abrazaba y me llenaba de besos.
Delia me trajo a vivir a Buenos Aires.
Con ella y su primera hija bajamos del tren en Retiro, mi madre y yo, cuando decidió ir a buscarnos para venir a vivir en su casa. Eran tiempos negros. Los temibles días de la dictadura. Valiente como siempre arriesgó su vida para protegernos a nosotras que nos habíamos quedado demasiado solitas en la tierra familiar. El 9 de agosto de 1976 , con una inconsciente sensación de exilio, pisábamos el gris anden de la mítica Estación Retiro. Llovía. Y en mi recuerdo llovió incesantemente durante los dos primeros años. Es imposible que eso haya sido así, pero así lo recuerdo.

Delia me cuidó de los milicos.

Mis dieciséis mendocinos años llegaron a Buenos Aires sin entender nada lo que estaba pasando. Y con miedo y en voz baja fue ella quien me develó qué eran la injusticia social, la solidaridad, la generosidad, la justicia, la política, la militancia, los derechos humanos. Su grito era mi grito, su escondite mi escondite, su pasión la mía, sus amigos mis amigos. Sus compañeros desaparecidos fueron, son, mis desaparecidos.

Delia me presentó a las Madres de la Plaza.

Yo hablé durante años por boca de mi hermana. No emitía opinión sin antes corroborar con ella si no estaba equivocada… Durante algún tiempo tuve que trabajar intensamente para separar mi voz de la suya. Y cuando finalmente pude adueñarme de palabras y afianzarme en opiniones, hacer un camino propio, aprender a soportarme, volví a acordar con sus dichos, sus ideas, sus principios. Ya éramos maduras.

Delia me enseño a crecer.

Me costó mucho entender qué joven era mi hermana cuando yo la veía tan grande, grande, grande. Qué joven era cada vez que nació cada una de sus hijas… (con las otras dos también tuve síntomas). Yo la veía tan madraza, tan experimentada. Allí estaba yo mirándola cambiar pañales, dando la teta, haciendo papillas, consolando celos, bajando fiebres, y ayudando a crecer. Para mí Delia siempre supo todo. Y podía ponerlo en palabras sabias con tanta facilidad, con tanta síntesis… palabras que abrazaban, consolaban, calmaban, aclaraban, ordenaban.

Delia me ayudó a decidir tener a mi hijo.

Y también estuvo allí el 12 de julio de 1989 cuando comenzaron mis primeras contracciones. Y allí estaba tocándome la frente cuando me llevaban para la sala de parto y en la habitación cuando me trajeron a Lautaro. Fue ella quien me dijo: “ponelo en la teta, Stella”.

Delia se empeñó en ayudarme a consolar dolores.

Allí estuvo sosteniéndome y secando mis lágrimas cuando sucedió lo de Tobías, mi segundo hijo.

Por suerte también hemos peleado… Hemos desacordado, discutido, nos hemos distanciado. Y siempre nos hemos reencontrado. A veces me sublevaban sus intransigencias. Porque, claro, yo me montaba en las mías. Y después sucedía el abrazo.

Fue Delia, obvio, quien me dijo en un hilo de voz: “la mami falleció, Stellita”. Eso fue hace cuatro años. Y "la Stellita" bajó del taxi y nos fundimos en uno de esos abrazos en los que no se sabía dónde empezaba una y dónde terminaba la otra. Cuando nos miramos éramos otras. Éramos huérfanas... Pero nos teníamos mutuamente.

A partir de ese momento muchas veces sentí que yo era “la mayor”. La más grande. En edad, digo. Más grande que Delia es difícil que alguien sea… Pero digo: ella estaba frágil desde hace algún tiempo y yo quería, necesitaba, cuidarla. No sé si lo logré… Pero sé que lo intenté. Hablábamos todos los días. Todos. “Fundamos” una cofradía con tres amigas y adquirimos el compromiso de escribirnos al menos una vez por día. Todos los días. Será muy difícil, (difícil por decir algo; será devastador), soportar no volver a tener el privilegio y la emoción de recibir sus palabras cada día.
Una dulce sensación, frente a este océano de tristeza, desazón y dolor, es percibir que no nos quedaron cuentas pendientes. Nos hemos dicho todo… o por lo menos todo lo que tuvimos ganas de decirnos. Nos hemos abrazado mucho. Hemos discutido. Hemos charlado. Nos hemos dicho “te quiero” infinidad de veces. Y aseguro que no hacía falta. Nuestro amor era palpable. Pero lo decíamos igual.
Sí nos quedó mucho por hacer: infinidad de cafés, demasiados mates, charlas a raudales, idas al cine, al teatro, salidas con Camilo, salir de compras, ir juntas a un spa, hacer un viaje, incontables chismes, excesivas risas… Envejecer juntas, como solíamos prometernos.
Voy a extrañarla hasta lo inimaginable. Hasta en mi último aliento… Ya la extraño. Hace días que la extraño. Que la necesito. Como aquellas noches que corría su cama para darme su mano por debajo de la almohada…
Me consuela un poco, pero sólo un poco, saber que ella no sufrirá este dolor que estoy sufriendo, que no será atravesada por este agujero feroz que me deja sin pensamiento, que no quedará ausente de tanta ausencia… “Vos tenés el deber de morir después que yo”, me dijo alguna vez hablando de la muerte, “porque soy la mayor, y porque no soportaría tanta pena, no vine preparada para eso”. Ella… que parecía preparada para todo. Lo que no sabía, y se fue sin saberlo, es que yo tampoco. Yo tampoco soporto esta pena. Yo no soy fuerte… nunca lo he sido. Era fuerte porque la tenía a Delia. Ahora que no está sólo un suspiro puede derribarme… Y no tengo su palabra para que me diga cómo evitar ese suspiro…

Delia murió el 13 de agosto de 2012. Murió. ¿Murió? ¡¿Cómo es posible?!

En fin… que estoy deshecha. En el sentido más literal y exacto de la palabra. Des-hecha. Deberé empezar a rehacerme sin Delia. Sin su enorme asistencia. Sin su omnipresencia. ¿Cómo se hace? ¿Por dónde se empieza? No sé… no sé cómo será la vida sin Delia.

Stella

(Con real, profundo, extremo, irreversible, dolor en el alma)
Agosto 15, 2012.